À la Maison-Blanche, rien n'éclaire, rien n'est clair...

« C’est toi le Golem, Isaac, avec ton grenier à toi. C’est pour ça que tu effraies à ce point les gens. Un Golem fait pour Manhattan - ça colle parfaitement. Tu pourrais enjamber les rues avec tes pas de géant. Tu pourrait faire la loi avec ou sans le caillou de Dieu sous la langue. Mais un Goleme à la Maison-Blanche, ça c’est autre chose. On ne peut pas dormir dans la capitale avec un caillou dans la bouche. Les paroles de Dieu t’étoufferaient. Quel personnage ! Une bombe explose sous les pieds et tu te débrouilles quand même pour survivre. Un Golem dans ton genre, Isaac, trimballe l’odeur de la mort. »

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Thésée, sa vie nouvelle

« un père dénoue seul la corde à laquelle son fils s’est pendu, je suis dans un taxi qui traverse le fleuve, j’ignore tout de ce qui est en cours, mais le message sur mon répondeur dit de me dépêcher, et c’est une voix de terreur, celle du père ; à peine sorti du taxi, je cours, je tape un code, ne me souviens plus ; la pendaison est un acte archaïque, ce n’est pas un saut par la fenêtre, la corde vient du passé, je devrai y revenir ; mais pour l’hure, je m’engouffre dans l’escalier, les marches sont usées, au deuxième la porte est ouvert, je vois le père assis ; dans l’angle, le frère allongé
maintenant tout tombe et la vie est maudite
»

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A l’intérieur du mondes

« Elle le regarde par la fenêtre et ce qu’elle voit sur le parking, malgré la réverbération du soleil qui l’aveugle et l’empêche de le voir comme elle aimerait, lui, debout, adossé à ce vieux Kangoo qu’il faudra bien qu’il se décide à changer un de ces jours – comme si à l’observer elle allait pouvoir deviner ce qu’il pense, quand il se contente peut-être seulement d’attendre qu’elle sorte de cette gendarmerie où il vient de l’emmener pour la combien de fois déjà, deux ou trois en quinze jours, elle ne sait plus – »

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Misterio y bolas de goma !

« Bellacosa marcha prudemment sur le plancher vermoulu, sans être sûr que cette masure fût celle où il avait vu le jour. Il contempla le ciel couleur aluminium au-dessus de sa tête : le toit avait disparu mais ne s'était pas effondré. Quelque alizé du Texas aurait-il emporté la couverture du bâtiment ? Il frappa du pied sans ménagement. Une fine poussière s'éleva du sol pour former un spectre orangé à son image, impatient de danser ou de jouer aux cartes, avant de retomber entre les planches. Il alluma une Herzegovina Flor, un murmure aux lèvres : « Quelqu'un, quelque part, ne fait pas son boulot. »»

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